Si cada canción cantada
fuera una autopsia literaria
que pudiera hablar en lenguas ignotas
y hacer revelaciones
a cada criatura torturada
que ha muerto mil muertes
atrapada en un limbo sin final
descuartizada en las tinieblas
inmundas marionetas del profeta
creación misma de los dioses del dolor
donde el diablo es mujer
es droga
es maldad
es la interminable necesidad de devorar
es una eterna soledad
como la bomba en el interior de tu cabeza
siempre a punto de estallar
y agarras el cuchillo
y luego empuñas la pistola
o te entretienes con la aguja
y también consideras la soga
y haces pedazos una botella vacía
a los pies de tu cama
hasta que encuentras con qué escribir
y blandes la pluma como si fuera una pala
para evitar
caer una vez más
en esa fosa que llevas
toda la vida cavando...
Lydia Lunch
